На краю обглоданной холодом клумбы, неподалеку от суетливых метрошных дверей, восседал невзрачно-хрупкий пассажир с бесконечно небритой физиономией.
У его ног приютилась бейсболка, наполненная заснеженной мелочью, а перед ней — колышущаяся картоночка с надписью: «Подайте на поминки президента!».
Время от времени он выуживал из собранного бумажки, сдувал с них снежинки, разглаживал на коленке и, настороженно зыркая по сторонам, рассовывал по карманам.
— Разве презик уже копыта отбросил? Ни фига себе! — удивился подвыпивший прохожий, одетый чуть-чуть посвежее, но с таким же загнанно-бесприютным взглядом. — Значит, дожила Россиюшка! Доковыляла таки, болезная! Свобода!
— Чудак-человек! — усмехнулся попрошайник. — Когда он скопытится, на поминки здесь не отстегнут. А по морде прилетит запросто.
Из кармана прохожего перепорхнула в кепку стайка монет; он тоскливо шмыгнул носом и поплелся дальше, поеживаясь от вкрадчивого морозца.
17 ноября 2025
Санкт-Петербург