Вдоль набережной, щедро политой малиновым закатом, рыбаки строем стоят, через гранит удочки перебросили. Ждут. Иногда даже вытаскивают что-то и прячут. Любопытно стало: какие киты их поплавки дергают?
Подошел я к одному:
— Много наловили? Посмотреть можно?
Повернулся — оказался лет сорока, хмурый, давно не бритый.
— Смотреть пока нечего — не клюет. С рассвета стою.
— Почему домой не идете? Устали, наверное.
Посмотрел исподлобья, отмахнулся от моих слов:
— А дома-то что? Дома — неизвестно что.
— А здесь?
— А здесь, слава богу, стабильность.
Машинально перекрестился, прикурил и опять уставился на омертвевший поплавок.
10 июня 2026.
СПб.